Alba dell'anno. Amati, abbandoni.
Biglietti buttati. Botti banditi.
Carte a colori, cornetti, conchiglie. Con calde carezze, in comodi cuori.

Dinosauri diventano disegni donati.
Eppure entrano ed escono, si ergono, esistono.
Forse faranno fatica, ma in festa.
Gomito a gomito, giorno per giorno, in girotondi giganti di gesta.

Hai pianto?
Impallidisci, infatti, e hai un'iride inquieta.
Le lacrime lavano lamenti e livori.

Messaggi mancati, messaggi malati.
In notti nascoste: nonne, nipoti, neonati nascenti.
Omaggi ossequiosi, oroscopi oscuri, onde di oceani che opprimono e ottundono.

Propositi pazzi, parole possibili, pensieri che portano progetti possenti.
Quanti? Quali? Quattro almeno, un quadrifoglio nel mio quaderno a quadretti.

Restare a riva o rischiare la rotta?

Stanze spostate, sogni che sfumano.
Tanti timballi troneggiano in tavola.
Uno per uno, uvetta e ubriachi.
Versi versati in vasetti di vita.